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VÓMITO
...podría decirse que antes que la poesía pueda ser otra vez humana, debe aprender a ser brutal. John Synge. Para Allen Ginsberg, difunto. Huesos, pecado carnívoro; ellos quieren joder con la princesa y cavan en vírgenes sepulcros. El himen es calavera a perpetuidad un escupitajo negro una alegoría de sangre en el cementerio. Llagados promontorios, tumbas al ras de la nación; teta que mana de la leche, leche que mana de la verga insípida de los ángeles. ¡Tiempo! Relojes que caminan a contra corriente mientras la balsa de los hombres dormita en la calma chicha del prurito de un borracho. El padrote escribe largas cartas a la monja, al convento; señor creador, ya vamos a tu encuentro, ya vamos, esperamos joderte, y basta saber que nunca nos has esperado para apretar el paso. Para llegar a tiempo. ¡Tiempo! ¡El tiempo no es la CIA! Sonríe con las cabezas cautivas de varios demonios propicios. No es, nunca ha sido, mierda. Ya vamos, y es rápido el vaivén de los retenes. Nos buscan droga. Nos buscan por traición. Nos buscan por tiempo. ¡Tiempo! ¡Y huesos que la venganza vomita! |